Не ценил ты пизду свою, когда жива она была, полной смеха детского, запаха тёплых помидоров да скрипучих половиц, что пели песню вечера, и теперь стоит дом в пизде покосившийся, забытый, где бочка проржавевшая воду больше не держит и где некому больше босыми ногами бегать по траве, что когда-то муравьишек кормила, а ведь каждое лето здесь рождаясь и умирая, маленькие радости жили, но теперь не вспомнит их никто, кроме тебя - того, кто поздно понял: потеряна навсегда та простая, тихая радость, что была дороже всего